Ficha de Leitura

Avaliação Parcial do Livro O mistério do Trem Azul

1. Identificação da Obra (título, autor, editora)
2. Personagens (principais)
1. Quem são?
2. Descrição.
3. Tempo X Espaço 
1. Época em que aconteceu o enredo.
2. Locais onde se desenvolveram os fatos.
4. Enredo
1. Resumo do texto.
2. Identificação das partes do texto (introdução, desenvolvimento, conclusão).
5. Partes da Obra
1. Transcrever partes da Obra e comentar.
6. Quem foi o verdadeiro assassino e sua razão?
1. Quem foram os suspeitos?
2. Quais os motivos para serem investigados?
7. Opinião pessoal
1. Comente sobre o livro algo que percebeu
2. Produza um novo final.

O mistério do trem azul part. 36

À BEIRA-MAR

  As mimosas estavam no fim e o seu perfume tornara-se

levemente desagradável. Gerânios vermelhos

enfeitavam a balaustrada da vila de Lady Tamplin e

  enormes quantidades de cravos perfumavam o ar.

  O Mediterrâneo nunca parecera tão azul. Poirot encontrava-se

no terraço com Lenox, a quem acabava de

  contar a mesma história que contara a Van Aldin, dois

dias antes.

  A jovem escutara-o com apaixonada atenção, de sobrancelhas

franzidas e olhos sombrios, e quando ele

acabou perguntou-lhe:

  - E Derek?

  - Foi solto ontem.

  - Para onde foi?

  - Partiu de Nice a noite passada.

  - Para Saint Mary Mead?

  - Sim, para Saint Mary Mead.

  Pausa.

  - Estava enganada acerca de Katherine - disse

por fim Lenox. - Julgava que não gostava dele.

  - É muito reservada, não confia em ninguém.

  - Podia ter confiado em mim - redarguiu Lenox, com certo

azedume.

  - Sim, podia ter confiado em si - concordou o

detetive, gravemente. - Mas Mademoiselle Katherine passou

grande parte da sua vida a ouvir os outros, e

aqueles que estão habituados a ouvir não acham fácil

falar. Guardam para si alegrias e tristezas, não as contam a

ninguém.

  - Fui uma idiota! Julguei que ela gostava realmente de

Knighton... Convenci-me disso porque...

porque esperava que fosse verdade.

  Poirot pegou-lhe na mão e apertou-lha amigavelmente.

  - Coragem, mademoiselle - murmurou, baixinho.

  Lenox olhou para o mar e o seu rosto, na sua feia

rigidez, adquiriu por momentos uma trágica beleza.

  - Bem, de qualquer maneira não daria resultado!

Sou muito nova para o Derek, que é como uma criança que nunca

cresceu. Precisa do toque de madonna...

  Após um longo silêncio, voltou-se impulsivamente

para o detetive e afirmou:

  - Mas eu ajudei, Monsieur Poirot, pelo menos

ajudei!

  - Com certeza! Foi a mademoiselle que me permitiu o primeiro

vislumbre da verdade, quando disse que

a pessoa que cometeu o crime não precisava de ter viajado no

trem. Antes disso, não conseguia perceber

como o caso se passara.

  - Ainda bem! - exclamou Lenox, respirando

fundo. - Pelo menos... já é alguma coisa.

  De muito longe chegou um apito prolongado.

  - Lá está o maldito Trem Azul! Os trens

são coisas implacáveis, não são, Monsieur Poirot?

Morrem pessoas dentro deles, mas continuam o seu

caminho, como se nada tivesse acontecido... Estou a

dizer tolices, mas o senhor sabe o que quero dizer.

  - A vida é como um trem, mademoiselle. Segue o seu

caminho... E ainda bem!

  - Porquê?

  - Porque o trem acaba por chegar ao fim da

viagem, e a esse respeito há um provérbio interessante

na sua língua, mademoiselle.

  - ¦¦A viagem acaba com o encontro dos amantes¦¦citou Lenox,

a rir. - Para mim não será verdade.

  - Há-de ser verdade! É jovem, mais jovem do que

imagina. Confie no trem, mademoiselle, pois é le

bon Dieu que o conduz.

  O apito soou de novo.

  - Confie no trem, mademoiselle - repetiu. -- E confie em

Hercule Poirot. Ele sabe!

O mistério do trem azul part. 35

EXPLICAÇÕES

  - Explicações? - perguntou Poirot, a sorrir.

  Estava sentado defronte do milionário, à mesa do

almoço, nos aposentos daquele no Negresco. O milionário tinha

agora o ar de um homem intrigado, mas

aliviado. O detetive recostou-se na cadeira, acendeu

um dos seus cigarros e olhou para o teto.

  - Sim, dar-lhe-ei explicações... Começou com o

pormenor que me intrigou... Sabe de que pormenor

falo? O rosto desfigurado. É uma característica que não

é raro encontrar-se quando se investiga um crime e

suscita uma pergunta imediata: a identidade? Foi,

naturalmente, a primeira coisa que me ocorreu. A morta

seria, de fato, Mistress Kettering? Mas o testemunho

de Miss Grey foi positivo, nesse aspecto, e merecedor

de toda a confiança, e por isso abandonei a ideia. A vítima

era Ruth Kettering.

  - Quando começou a suspeitar da criada?

  - Demorei algum tempo, confesso, mas determinado pormenor

peculiar chamou a minha atenção para

ela: a cigarreira encontrada na carruagem e que ela nos

disse ter sido dada por Mistress Kettering ao marido.

Ora essa dádiva pareceu-me muito improvável, em virtude dos

termos em que o casal vivia, e tanto bastou

para que no meu espírito surgisse uma dúvida quanto

à veracidade de todas as declarações de Ada Mason.

Havia ainda o fato suspeito e de tomar em consideração de se

encontrar apenas há dois meses ao serviço de

sua filha. Claro que parecia impossível que estivesse

relacionada com o crime, pois ficara em Paris e Mistress

Kettering fora vista por diversas pessoas, depois

disso...

  Poirot inclinou-se para a frente, agitou enfaticamente

um indicador na cara do milionário e prosseguiu:

  - Mas eu sou um bom detetive e, como tal, suspeito. Não há

nada nem ninguém de que não suspeite,

não acredito em nada do que me dizem e perguntei a

mim mesmo: "Como sabemos que Ada Mason ficou

em Paris?¦¦ Ao princípio a resposta pareceu-me satisfatória:

havia as declarações do seu secretário, pessoa

absolutamente alheia ao caso, cujo testemunho era de

supor que fosse imparcial em absoluto, e havia também as

palavras da própria morta ao condutor. Resolvi, no entanto,

pôr de lado o último pormenor, pois

  começava a ganhar forma no meu espírito uma ideia

  muito curiosa, uma ideia talvez fantástica e impossível. Se,

por uma sorte inesperada, fosse verdadeira, o

  referido depoimento não valia nada.

  ¦¦Concentrei toda a minha atenção no maior obstáculo à minha

teoria: a afirmação do major Knighton

  de que vira Ada Mason no Ritz, depois de o Trem

  Azul ter deixado Paris. A afirmação parecia conclusiva, mas,

ao examinar cuidadosamente os fatos, notei

  duas coisas: primeira, que por curiosa coincidência ele

  também estava exatamente há dois meses ao serviço;

  segunda, que a inicial do seu nome era igualmente

  uK¦¦. E se fosse a cigarreira dele que aparecera na

carruagem? Se Ada e ele trabalhassem juntos e ela reco

nhecesse a cigarreira do cúmplice quando lha mostrá  mos, não

procederia precisamente como procedeu?

Primeiro mostrou-se surpreendida, mas depressa arranjou uma

explicação plausível, com o mérito de se

coadunar com a teoria de que Mister Kettering era o

  assassino. Bien entendu, não era essa a ideia original.

  O bode expiatório previsto era o conde de la Roche

  embora Mason não mostrasse muita certeza no seu

reconhecimento, não fosse o indivíduo ter um álibi

irrebatível. Agora, se recuar mentalmente a essa altura,

recordará uma coisa significativa, que então aconteceu. Sugeri

a Ada Mason que o homem que vira não

era o conde de la Roche, mas Derek Kettering. Ela

pareceu incerta, no momento, mas depois de eu voltar

para o meu hotel o senhor telefonou-me e informou-me de que a

Mason o procurara e dissera que, após

refletir, se convencera de que o homem em questão

era Mister Kettering. Eu já esperava mais ou menos

isso. Só podia haver uma explicação para a súbita certeza da

sua parte: tivera tempo de consultar alguém e

recebera instruções acerca do procedimento a seguir.

Quem lhe deu essas instruções? O major Knighton.

  ¦¦Havia ainda outro pequeno pormenor que podia

querer dizer muito ou não querer dizer nada. Numa

conversa casual, Knighton falara de um roubo de jóias

verificado no Yorkshire, numa casa em que se encontrava.

Talvez fosse uma simples coincidência... ou talvez outro elo

na cadeia.

  - Há uma coisa que não percebo, Monsieur Poirot. Devo ser

estúpido, com certeza... Quem foi o homem com o qual minha

filha falou em Paris? Derek

Kettering ou o conde de la Roche?

  - Aí é que reside a beleza e a simplicidade do plano! Não

houve homem nenhum! Milde tonnerres! Não vê

a astúcia de todo o caso? Quem nos disse ter havido

um homem? Ada Mason, apenas. E nós acreditámo-la porque

Knighton testemunhou que ela ficara em

Paris.

  - Mas a própria Ruth disse ao condutor que deixara a criada

na capital - teimou Van Aldin.

  - Já lá vamos, já lá vamos. Temos o testemunho

da própria Mistress Kettering, mas, pensando bem,

não temos, pois, Monsieur Van Aldin, uma mulher

morta não pode testemunhar. Não é o testemunho dela

que temos, mas o do condutor do trem, o que é

muito diferente.

  - Pensa, então, que o homem mentiu?

  - De maneira nenhuma. Disse o que julgava ser

a verdade. Mas a mulher que lhe disse que deixara a

criada em Paris não era Mistress Kettering!

  Van Aldin fitava-o, boquiaberto, e Poirot prosseguiu:

  - Monsieur Van Aldin, Ruth Kettering foi morta

antes de o trem chegar à Gare de Lyon. Foi Ada

Mason, vestida com as roupas características da ama,

quem comprou um cesto com o jantar e quem fez a tal

declaração importante ao condutor.

  - Impossível!

  - Não, Mister Van Aldin, não é impossível. Les

femmes parecem-se tanto umas com as outras, hoje em

dia, que as identificamos mais pelas roupas que ves  tem do

que pelo rosto. Ada era da mesma altura da

  sua filha e, com o sumptuoso casaco de peles, o chape  linho

encarnado puxado para os olhos e apenas um

  bandó de cabelos ruivos a aparecer junto de cada ore  lha,

não admira que o condutor se deixasse iludir.

  Lembre-se de que nunca falara com Mistress Kettering.

  É certo que vira a criada, quando esta lhe entregara os

  bilhetes, mas a impressão que colhera fora apenas a de

  uma mulher magra, vestida de preto. Se fosse um homem

invulgarmente inteligente, talvez dissesse que a

  ama e a serva eram parecidas, mas é muito pouco provável que

o tivesse pensado, sequer. Não esqueça que

  Ada Mason, ou Kitty Kidd, é uma actriz, capaz de

  mudar de aspecto e de tom de voz do pé para a mão.

  Não, não havia perigo de ele perceber que falava com

  a criada vestida com a roupa da patroa, mas havia o

perigo de que, ao descobrir o corpo, compreendesse

que não se tratava da mesma mulher com a qual falara

na noite anterior. Está a ver a razão do rosto desfigurado. O

maior risco que Ada Mason correu foi a possibilidade de

Katherine Grey visitar o seu compartimento

  ,

depois de o trem deixar Paris, e para o evitar comprou o

cesto do jantar e fechou-se.

  - Mas quem matou Ruth... e quando?

  - Primeiro, fixe que o crime foi planeado e executado pelos

dois, Knighton e Ada Mason, a trabalharem de cumplicidade. No

dia fatal Knighton foi a Paris, tratar de assuntos do senhor,

e entrou no trem

na ceinture. Mistress Kettering deve ter ficado surpreendida,

mas não suspeitou de nada. Talvez ele lhe

chamasse a atenção para qualquer coisa, fora da janela, e

quando ela se voltou para ver lhe tivesse passado

a corda pelo pescoço. Um segundo ou dois, e tudo

acabou. A porta do compartimento estava fechada e os

dois cúmplices deitaram-se ao trabalho. Despiram as

roupas exteriores da morta, enrolaram o corpo numa

manta e levaram-no para o banco do compartimento

contíguo, entre malas e bagagens. Knighton abandonou então o

trem, levando o guarda-jóias, com os

rubis. Como tudo indicará que o crime só foi cometido

cerca de doze horas mais tarde, sente-se em absoluta

segurança. O seu próprio depoimento e as supostas

palavras de Mistress Kettering ao condutor proporcionarão à

cúmplice um álibi perfeito.

  ¦¦Na Gare de Lyon, Ada Mason comprou um cesto

com o jantar, fechou-se no compartimento, vestiu a

roupa da ama, ajustou dois falsos bandós ruivos e

caracterizou-se de maneira a parecer-se o mais possível

com ela. Quando o condutor foi preparar as camas,

disse-lhe, como estava combinado, que deixara a criada em

Paris e, enquanto o homem trabalhava, sentou-se com o rosto

voltado para a janela, de maneira a que

quem passasse no corredor a visse de costas. Foi uma

precaução inteligente, pois, como sabemos, Miss Grey

foi uma das pessoas que passaram e que juraria estar

ainda Mistress Kettering viva a essa hora.

  - Continue - pediu Van Aldin.

  - Antes de chegar a Lyon, Ada Mason deitou o

corpo da ama na cama, dobrou-lhe cuidadosamente as

roupas, que arrumou aos pés da mesma, disfarçou-se

de homem e preparou-se para abandonar o trem.

Quando Derek Kettering entrou no compartimento da

mulher e julgou vê-la a dormir tranquilamente, presenciava

apenas um cenário e Ada Mason encontrava-se no compartimento

contíguo, à espera de oportunidade para sair do trem sem

ser notada. Assim que

o condutor saltou para o cais, em Lyon, imitou-o, como se

fosse apenas tomar ar. Num momento em que

ninguém a observava, conseguiu atravessar para o outro cais,

meter-se no primeiro trem e ir instalar-se

no Ritz, onde uma das cúmplices femininas de Knighton a

registara na véspera. Só lhe restava aguardar placidamente a

sua chegada. As jóias não estavam, nem

nunca estiveram em seu poder, mas no de Knighton,

sobre o qual não recaíam quaisquer suspeitas. Levou-as para

Nice sem ter medo de ser descoberto, a fim

  de serem entregues a Monsieur Papopolous, como fora

  combinado. No último momento foram confiadas a

  Mason, que as entregou ao grego. Portanto, um plano

  minucioso e inteligente, como seria de esperar de um

  perito na matéria, como o Marquês.

  - É então verdade que Richard Knighton é um

  criminoso conhecido, que trilha há anos a senda do

  crime?

  Poirot acenou afirmativamente.

  - Um dos principais motivos de agrado do cavalheiro

conhecido pelo Marquês eram as suas maneiras

simpáticas e insinuantes... o senhor foi vítima do seu

encanto, Monsieur Van Aldin, quando o contratou para

secretário após um conhecimento tão breve.

  - Juraria que ele nunca pensara em candidatar-se

ao lugar - replicou o milionário.

  - Foi tudo feito com muita astúcia, tanta que iludiu um

homem cujo conhecimento dos outros homens

é tão grande como o seu.

  - Além disso, averiguei os seus antecedentes. As

referências foram excelentes.

  - Sim, isso fazia parte do jogo. Como Richard

Knighton, a sua vida era isenta de mácula. Bem-nascido, bem

relacionado, serviços honrosos na guerra e

aparentemente acima de toda a suspeita. Mas quando

comecei a procurar informações acerca do Marquês

encontrei muitos pontos semelhantes. Knighton falava

francês como um francês e estivera na América, em

França e na Inglaterra ao mesmo tempo que o Marquês operara

nesses países. As últimas notícias conhecidas do Marquês

relacionavam-no com vários roubos

de jóias na Suíça, e foi na Suíça que o senhor conheceu o

major Knighton - e foi precisamente nessa altura que começaram

a correr boatos de que o senhor

estava em negociações para a compra dos famosos

rubis.

  - Mas porque a assassinou? - murmurou o americano. - Um

gatuno inteligente podia ter-se apoderado das jóias sem enfiar

a cabeça num nó corredio.

  - Este não foi o primeiro assassínio do Marquês.

É um assassino por instinto e acredita na conveniência

de não deixar provas atrás de si. Homens mortos e

mulheres mortas não falam. O Marquês tinha uma

paixão intensa por jóias famosas e históricas. Começou

por instalar-se como seu secretário e conseguir que

a cúmplice se empregasse como criada de sua filha, a

quem supunha que as pedras se destinavam. Embora

fosse esse o seu plano cuidadosamente amadurecido,

não lhe repugnou tentar encurtar caminho e, para isso,

contratou dois celerados, que encarregou de o

assaltarem na noite em que comprou os rubis. O improviso

falhou, o que, suponho, não o surpreendeu.

O plano primitivo era absolutamente seguro; ninguém

suspeitaria de Richard Knighton. Mas, como todos os

grandes homens, sim, porque o Marquês era um grande homem,

tinha as suas fraquezas. Apaixonou-se sinceramente por Miss

Grey e, suspeitando das simpatias

desta por Derek Kettering não resistiu à tentação de

lhe atirar com o crime para as costas, quando a oportunidade

se lhe apresentou. Agora, Monsieur Van Aldin,

vou dizer-lhe uma coisa muito importante: Miss Grey

não é uma mulher dada a fantasias, mas crê firmemente que

sentiu a presença de sua filha ao seu lado, um

dia nos jardins do Casino de Monte Carlo, logo a seguir a uma

longa conversa que tivera com Knighton.

Ficou convencida, garante, de que a morta tentava ansiosamente

dizer-lhe que Knighton fora o seu assassino! Na altura a ideia

pareceu-lhe tão fantástica que

não a revelou a ninguém, mas, tão grande era a sua

convicção da presença de Mistress Kettering que tentou

proceder de acordo com ela. Não desencorajou os

sentimentos de Knighton e fingiu-se convencida da

culpabilidade de Derek Kettering.

  - Extraordinário!

  - Sim, é muito estranho. Não podemos explicar

estas coisas. A propósito, houve ainda um pormenor

que muito me intrigou. O seu secretário coxeava bastante, como

consequência de um ferimento de guerra,

  mas o Marquês não coxeava. Parecia-me um obstáculo

  inamovível, mas Miss Lenox Tamplin disse-me um dia

  que o coxear de Knighton constituíra uma surpresa

  para o cirurgião que o tratara no hospital da mãe. Tu  do

indicava, portanto, haver disfarce. Quando estive

  em Londres procurei o referido cirurgião, o qual me

  forneceu alguns dados técnicos que confirmaram essa

  suspeita. Anteontem mencionei o nome do médico, na

presença do seu secretário, e embora fosse natural que

Knighton dissesse haver sido tratado por ele, durante

a guerra, não disse nada. Esse pormenor convenceu-me ainda

mais de que a minha teoria estava certa.

Além disso, Miss Grey deu-me um recorte de jornal

onde se lia ter havido um roubo no hospital de guerra

de Lady Tamplin, precisamente no período em que

·Knighton lá esteve internado... Compreendeu que seguia a

mesma pista que ela quando lhe escrevi do Ritz

de Paris. Foi lá que, embora com dificuldade, obtive

provas de que Ada Mason chegou na manhã seguinte

ao crime, e não na noite da véspera.

  Após um longo silêncio, o milionário estendeu a

mão ao detetive.

  - Deve avaliar o que isso significa para mim,

Monsieur Poirot - murmurou comovido. - Amanhã

mandar-lhe-ei um cheque, mas não há no mundo cheque capaz de

exprimir o que sinto pelo que fez por

mim. O senhor é formidável, Monsieur Poirot, é formidável!

  Poirot levantou-se, com o peito dilatado, e redarguiu,

modesto:

  - Sou apenas Hercule Poirot... No entanto, como

o senhor mesmo disse, à minha maneira sou um grande homem.

Sinto-me satisfeito e feliz por ter podido

ser-lhe útil. Agora vou reparar os estragos da viagem... Ai de

mim, o meu excelente George não está

comigo!

  No vestíbulo do hotel encontrou dois amigos -- o venerável

Monsieur Papopolous e a filha, Zia.

  - Julguei que tinha partido de Nice, Monsieur

Poirot - murmurou o grego, apertando a mão estendida do

detetive.

  - Os negócios compeliram-me a voltar, meu caro

Monsieur Papopolous.

  - Os negócios?

  - Sim, os negócios. Por falar nisso, espero que a

sua saúde esteja melhor, meu caro amigo?

  - Muito melhor. Na realidade, regressamos amanhã a Paris.

  - Estou encantado por ouvir tão boas notícias.

Espero que não tenha arruinado completamente o ex-ministro

grego...

  - Eu?

  - Ouvi dizer que lhe vendeu um maravilhoso rubi

que, aqui entre nós, anda ao pescoço de Mademoiselle

Mirelle, a bailarina.

  - Sim, é verdade...

  - Um rubi parecido com o famoso ¦¦Coração de

Fogo¦¦. . .

  - Tem, sem dúvida, pontos de semelhança -- concordou o grego

em tom casual.

  - Felicito-o pela sua extraordinária habilidade para

negociar jóias, Monsieur Papopolous. - Voltou-se

para a rapariga e acrescentou: - Desola-me que parta

tão depressa, Mademoiselle Zia; esperava vê-la mais

vezes, agora que concluí o meu negócio.

  - Seria indiscrição perguntar de que negócio se

tratou? - indagou o antiquário.

  - De maneira nenhuma! Consegui apanhar o

Marquês!

  O nobre semblante de Monsieur Papopolous franziu-se numa

interrogação.

  - O Marquês?... Porque me parecerá esse nome

familiar? Mas não, não me lembro de quem se trata.

  - Oh, é natural! Refiro-me a um famoso criminoso e ladrão de

jóias. Acaba de ser preso pelo assassínio

da senhora inglesa, Madame Kettering.

  - Deveras? Que interessante!

  Seguiu-se uma delicada troca de despedidas e

quando Poirot se afastou, Mr. Papopolous disse à filha:

  - Aquele homem é o demónio!

  - Gosto dele.

  - Também eu - admitiu o grego. - Mas nem

por isso deixa de ser o demónio!

o misterio do trem azul part. 34

OUTRA VEZ NO TREM AZUL

  “O Trem dos Milionários” como por vezes lhe,

  chamavam, transpôs uma curva a uma velocidade que

  parecia perigosa. Van Aldin, Knighton e Poirot viajavam em

silêncio. O milionário e o secretário tinham dois

compartimentos com comunicação, como

  Ruth Kettering e a criada, na viagem fatídica, e o

  compartimento do detetive ficava mais ao fundo da

carruagem.

  A viagem era penosa para o milionário, pois acordava-lhe

recordações dolorosas. Poirot e o secretário

conversavam de vez em quando, em voz baixa, para

não o perturbarem.

  Mas quando o trem completou a lenta viagem

em redor da ceinture e chegou à Gare de Lyon, Poirot

iniciou de súbito uma actividade febril. Van Aldin

compreendeu que parte do seu objectivo ao viajar

naquele trem era tentar reconstituir o crime.

O detetive representava todos os papéis: era sucessivamente

criada apressadamente fechada no seu compartimento, Mrs.

Kettering reconhecendo o marido

com surpresa e certa ansiedade, e Derek Kettering ao

descobrir que a mulher viajava no mesmo trem

que ele. Experimentou várias possibilidades, como a

melhor maneira de uma pessoa se ocultar no segundo

compartimento.

  De súbito, pareceu ocorrer-lhe uma ideia importante e

agarrou com força no braço do americano.

  - Mon Dieu, não tinha pensado nisso! Precisamos

de interromper a viagem em Paris. Depressa, depressa,

apeemo-nos!

  Pegou nas malas e correu para fora do trem

  ,

enquanto Van Aldin e Knighton o seguiam, perplexos,

mas obedientes. Um funcionário deteve-os na barreira,

pois os bilhetes tinham ficado em poder do condutor,

fato que os três haviam esquecido.

  Poirot apresentou explicações rápidas, fluentes e

apaixonadas, mas as mesmas não produziram efeito

nenhum no impassível funcionário.

  - Acabemos com isto! - decidiu Van Aldin,

bruscamente. - Calculo que esteja com pressa, Monsieur Poirot;

portanto, pelo amor de Deus, pague os

bilhetes desde Calais, para se tratar do que quer que

tem em mente.

  Mas o manancial de palavras do detetive secou de

súbito, deixando-o com o aspecto de um homem

transformado em pedra. Os braços, que abrira num

gesto apaixonado, continuaram assim, paralisados.

  - Fui um imbecil! - murmurou. - Ma foi, hoje

em dia começo a perder a cabeça! Voltemos ao trem e

continuemos tranquilamente a nossa viagem.

Com alguma sorte, a composição ainda se encontrará

no cais.

  Foi por um triz, pois o trem começou a andar

quando o major, o último dos três, se içou e à maleta

para a carruagem.

  O condutor protestou, irritado, e ajudou-os a levar

a bagagem para os respectivos compartimentos. Van

Aldin não dizia nada, mas era evidente que estava

aborrecido com a extraordinária conduta do detetive.

Ao ficar um momento a sós com o secretário, observou:

  - Fazemos uma viagem inútil; o indivíduo perdeu

a tramontana. É certo que tem miolos, mas um homem que perde a

cabeça e se ataranta como um coelho

assustado não serve para nada.

  Poirot juntou-se-lhes pouco depois e mostrou-se

tão pródigo em humildes desculpas e tão desanimado

que quaisquer palavras ásperas teriam sido supérfluas.

Van Aldin aceitou gravemente as desculpas, mas conseguiu

dominar-se e não fazer comentários ácidos.

  Jantaram no trem e depois, com certa surpresa

  para os outros dois, Poirot sugeriu que se sentassem

  todos no compartimento de Van Aldin.

  - Oculta-nos alguma coisa, Monsieur Poirot?  perguntou-lhe o

milionário, curioso.

  - Eu? - O detetive abriu os olhos, cheio de inocente

surpresa. - Mas que ideia!

  Van Aldin não respondeu, embora não estivesse

convencido. Informaram o condutor de que não era

preciso armar as camas e se a ordem o surpreendeu, a

magnanimidade da gorjeta do americano compensou-o. Os três

homens sentaram-se, em silêncio. Poirot

mexia-se constantemente, inquieto, e pouco depois

perguntou ao secretário:

  - Major Knighton, a porta do seu compartimento está fechada

à chave? Refiro-me à que dá para o

corredor.

  - Está, fechei-a eu próprio, há pouco.

  - Tem a certeza?

  - Irei certificar-me, se quiser - prontificou-se

Knighton, com um sorriso ambíguo.

  - Não, não se incomode; irei eu mesmo verificar.

  Transpôs a porta de comunicação e voltou logo a

seguir, a acenar com a cabeça.

  - Tinha razão - murmurou. - Deve perdoar as

manias de um velho... - Fechou a porta de comunicação e

sentou-se no seu lugar, no canto da direita.

  As horas passavam. Os três homens dormitavam e

acordavam em sobressalto. Provavelmente nunca três

pessoas tinham reservado camas no trem mais luxuoso do

mundo para depois se recusarem a beneficiar

das acomodações pagas. De vez em quando Poirot

olhava o relógio, abanava a cabeça e mergulhava de

novo numa desconfortável sonolência. A certa altura,

levantou-se, abriu a porta de comunicação, espreitou

para o compartimento contíguo e regressou em seguida ao seu

lugar, a abanar a cabeça.

  - Que se passa? - perguntou-lhe Knighton, baixinho. - Está à

espera que aconteça qualquer coisa,

não está?

  - Estou nervoso - confessou o detetive. - Sou

como um gato num telhado quente; qualquer ruído

me assusta.

  - Que viagem desconfortável! - resmungou

Knighton, entre bocejos. - Espero que saiba o que

está a fazer, Monsieur Poirot.

  Ajeitou-se o melhor que pôde e tanto ele como o

milionário caíram no sono. De súbito, Poirot olhou

pela décima quarta vez para o relógio, estendeu o braço e

bateu no ombro do milionário.

  - Que é?

  - Chegaremos a Lyon daqui a cinco ou dez minutos, Monsieur.

  - Meu Deus! - exclamou Van Aldin, cujo rosto

parecia lívido à luz fraca do compartimento. - Então

deve ter sido mais ou menos a esta hora que a minha

pobre Ruth foi assassinada.

  Olhava a direito na sua frente, com os lábios a tremer e o

cérebro a recordar a terrível tragédia que enlutara a sua

vida.

  Ouviu-se o habitual ranger de travões, o trem

perdeu velocidade e parou em Lyon. Van Aldin desceu a janela e

olhou para fora.

  - Se não foi Derek, se a sua nova teoria está certa, deve

ter sido aqui que o homem abandonou o trem? - perguntou,

por cima do ombro.

  Com surpresa sua, Poirot abanou a cabeça e respondeu,

pensativo:

  - Não, nenhum homem abandonou o trem.

Mas penso... sim, uma mulher deve tê-lo abandonado.

  Knighton abriu a boca e o americano perguntou,

vivamente:

  - Uma mulher?

  - Sim, uma mulher. Talvez não se lembre, mas

Miss Grey, ao prestar declarações, mencionou que um

jovem de boné e sobretudo desceu para o cais, ostensivamente

para desentorpecer as pernas. Na minha opinião, esse homem era

uma mulher.

  - Mas quem?

  O rosto de Van Aldin traduzia incredulidade, mas

o detetive respondeu-lhe, séria e categoricamente:

  - O seu nome - ou o nome pelo qual foi conhecida durante

muitos anos - é Kitty Kidd, mas o senhor conhece-a por outro

nome: o de Ada Mason.

  Knighton levantou-se e gritou:

  - O quê?

  Poirot virou-se para ele, tirou qualquer coisa da algibeira

e estendeu-lha:

  - Antes que me esqueça... Permita que lhe ofereça um

cigarro, da sua própria cigarreira. Foi descuido

da sua parte deixá-la cair quando entrou no trem

na ceinture de Paris.

  Knighton fitou-o, petrificado, depois esboçou um

movimento, mas Poirot estendeu a mão, num gesto de

advertência:

  - Não se mexa - ordenou, em voz macia como

seda. - A porta que dá para o próximo compartimento está

aberta e neste momento o senhor encontra-se

sob a ameaça das armas. Abri a porta do corredor,

quando deixámos Paris, e os nossos amigos da Polícia

receberam ordem para ocupar os seus lugares... Como

deve saber, a Polícia francesa tem um empenho enorme em

apanhá-lo, major Knighton... ou deverei dizer

senhor Marquês?

O mistério do trem azul part. 33

NOVA TEORIA

  - Monsieur Poirot deseja falar-lhe, senhor.

  - Diabos o levem! - praguejou Van Aldin.

  Knighton manteve-se num silêncio compreensivo e

o americano levantou-se da cadeira e começou a andar

de um lado para o outro.

  - Suponho que viu os malditos jornais desta

manhã?

  - Passei uma vista de olhos, senhor.

  - Continuam a martelar na mesma tecla?

  - Receio que sim, senhor.

  O milionário sentou-se e apertou a testa nas mãos.

  - Se eu tivesse previsto isto... Oh, quem me dera

nunca ter encarregado aquele belga de má morte de

descobrir a verdade! Só pensava em encontrar o assassino de

Ruth, mais nada.

  - Não queria, certamente, que o seu genro ficasse

sem castigo?

  - Preferia ter feito justiça pelas minhas próprias

mãos! - afirmou o americano, com um suspiro.

  - Não me parece que tivesse sido um procedimento sensato,

senhor.

  - Enfm, tem a certeza de que o indivíduo quer

ver-me a mim?

  - Tenho, sim, Mister Van Aldin. Mostrou grande

empenho.

  - Nesse caso, não tenho outro remédio. Diga-lhe

que pode aparecer esta manhã, se quiser.

  Foi um Poirot cheio de vitalidade e boa disposição

que apareceu no hotel, para ser recebido pelo milionário. Não

pareceu notar qualquer falta de cordialidade

no acolhimento que este lhe dispensou e tagarelou

despreocupadamente acerca de várias ninharias. Viera a

Londres, explicou, a fim de visitar o seu médico, e indicou o

nome de um eminente cirurgião.

  - Não, não, pas la guerre. Uma recordação dos

tempos em que prestei serviço na Polícia: uma bala de

um bandido. - Tocou no ombro esquerdo e estremeceu, com uma

careta de dor muito convincente.

- Sempre o considerei um homem afortunado, Monsieur Van Aldin.

Não se coaduna com a ideia popular

que fazemos dos milionários americanos: mártires da

dispepsia!

  - Sou rijo - concordou Van Aldin. - Levo uma

vida simples, como sabe, e alimento-me frugalmente e

em pouca quantidade.

  - Tem visto Miss Grey, não é verdade? - perguntou

inocentemente Poirot, voltando-se para o secretário.

- S-sim... uma ou duas vezes... - gaguejou

  Knighton, corando.

  É curioso, Knighton, mas nunca me disse que a

  vira - exclamou Van Aldin, surpreendido.

  - Não supus que estivesse interessado, senhor.

  - Simpatizo muito com ela.

  - É uma pena que se tenha enterrado, de novo

  ,

  em Saint Mary Mead - comentou Poirot.

  - É muito nobre da sua parte! - afirmou o ma  jor, com

calor. - Poucas pessoas seriam capazes de tal

  sacrifício por uma velha intratável, que não lhe é nada!

  - Longe de mim, dizer o contrário! - afirmou

  Poirot, sorridente. - No entanto, não deixa de ser

  uma pena. E agora, cavalheiros, falemos de coisas sérias.

  Ambos os homens o fitaram, surpreendidos.

  - Peço-lhe, Monsieur Van Aldin, que não se sinta

indignado nem alarmado com o que vou dizer-lhe. Suponha que,

no fim de contas, Monsieur Derek Kettering não assassinou a

mulher...

  - O quê¦!

  - Suponha, repito, que Monsieur Kettering não

assassinou a esposa.

  - É doido, Monsieur Poirot? - perguntou o americano.

  - Não, não sou doido. Serei excêntrico, talvez

p ,

  elo menos é o que dizem certas pessoas, mas, no que

respeita à minha profissão, tenho os olhos bem abertos.

Pergunto-lhe, Monsieur Van Aldin, se ficaria contente ou

triste se o que lhe disse fosse verdade?

  Van Aldin fitou-o, perplexo, e por fim respondeu:

  - Ficaria contente, naturalmente. Mas trata-se de

um jogo de suposições, Monsieur Poirot, ou baseia-se

em fatos?

  Poirot olhou para o teto e replicou, imperturbável:

  - Existia uma probabilidade de que pudesse ter

sido o conde de la Roche. Pelo menos consegui arrasar-lhe o

álibi.

  - Conseguiu como?

  - Tenho os meus métodos próprios - confessou,

com um modesto encolher de ombros. - Um bocadinho de tacto,

uma certa astúcia... e pronto.

  - Mas os rubis, os tais rubis que o conde tinha

em seu poder, eram falsos.

  - E, logicamente, ele não teria cometido o crime,

a não ser pelos rubis. Mas esquece uma probabilidade,

Monsieur Van Aldin: pode ter chegado alguém primeiro do que

ele, no que respeita aos rubis.

  - Isso é uma teoria inteiramente nova! - exclamou o major.

  - Acredita, de fato, em toda essa história, Monsieur

Poirot? - inquiriu o milionário.

  - Ainda não está nada provado; por enquanto trata-se apenas

de uma nova teoria. Mas afirmo-lhe,

Monsieur Van Aldin, que os fatos merecem ser investigados.

Deve acompanhar-me ao Sul da França, para

estudar o assunto no local.

  - Acha realmente necessário... que eu vá?

  - Pensei que seria isso que o senhor desejaria. -- Havia no

tom da sua voz uma sugestão de censura,

que não passou despercebida ao americano.

  - Sim, sim, claro... Quando deseja partir, Monsieur Poirot?

  - Tem muito que fazer neste momento - lembrou Knighton.

  Mas o milionário tomara uma decisão e não ligou

importância às objecções do secretário.

  - Penso que este caso deve ter a preferência -- declarou. -

Muito bem, Monsieur Poirot, partiremos

amanhã. Em que trem?

  - Suponho que no Trem Azul - respondeu o

detetive, a sorrir.

O mistério do trem azul part. 32

KATHERINE E POIROT COMPARAM NOTAS

  - Mudou, mademoiselle - disse Poirot a Katherine,

sentada na sua frente a uma mesa do Savoy. - Não há

dúvida, mudou...

  - Em que sentido?

  - Essas nuances são difíceis de explicar, mademoiselle.

  - Estou mais velha.

  - Sim, está mais velha... Mas não quero dizer

com isto que as rugas e os pés de galinha estejam a

chegar. Quando a conheci, era uma observadora, uma

espectadora da vida; tinha o olhar tranquilo e divertido de

quem assiste ao espectáculo confortavelmente

instalado num camarote.

  - E agora?

  - Agora já não observa. Talvez seja absurdo o que

vou dizer, mas tem o olhar atento de um lutador a travar um

combate difícil.

  - Às vezes a minha velhinha é difícil - confessou

Katherine -, mas garanto-lhe que não travo combates

de luta com ela. Há-de ir visitá-la um dia, Monsieur

Poirot; estou convencida de que apreciará a sua coragem e o

seu espírito.

  Seguiu-se uma pausa, enquanto o criado lhes servia

  frango en casserole. Quando os deixou, Poirot perguntou:

  - Nunca me ouviu falar do meu amigo Hastings?

Aquele que me chama uma ostra humana... Eh bien

  ,

mademoiselle, encontrei em si o meu par. A mademoiselle, muito

mais do que eu, faz um jogo solitário.

  - Que tolice! - protestou Katherine, de ânimo

leve.

  - Hercule Poirot nunca diz tolices!

  Novo silêncio, que o detetive interrompeu com

outra pergunta:

  - Viu algum dos nossos amigos da Riviera, desde

que voltou?

  - Tenho visto o major Knighton.

  - Ah! É, então, isso? - Havia nos olhos brilhantes do

detetive um não sei quê que obrigou Katherine

a baixar os seus. - Quer dizer que Mister Van Aldin

continua em Londres?

  - Continua.

  - Devo tentar vê-lo amanhã ou depois.

  - Tem notícias para ele?

  - Porque pensa que terei?

  - Não sei, pensei apenas.

  Poirot fitou-a, atentamente, e disse-lhe:

  - Estou a ver, mademoiselle, que deseja perguntar-me muitas

coisas. Porque não? O caso do Trem

Azul não é o nosso romance policial?

  - É verdade, gostaria de perguntar-lhe certas

coisas.

  - Eh bien?

  Katherine levantou a cabeça, com um súbito ar resoluto, e

inquiriu:

  - Que esteve a fazer em Paris, Monsieur Poirot?

  - Passei pela Embaixada russa - respondeu, com

um leve sorriso.

  - Oh!

  - Vejo que a resposta não lhe diz nada, mas não

serei uma ostra humana; porei as cartas na mesa, uma

coisa que as ostras não fazem, com certeza. Suspeita,

não é verdade, que a acusação contra Derek Kettering

não me satisfez?

  - É isso que me tem confundido. Pensei, em Nice, que

encerrara o caso.

  - Não disse tudo o que pensa, mademoiselle, mas

eu não farei reservas. Fui eu, ou seja, as minhas

investigações, que pus Derek Kettering onde ele está. Se

não fosse a minha insistência, o juiz de instrução ainda

agora tentaria, em vão, atirar com o crime para cima

do conde de la Roche. Eh bien, mademoiselle, não lamento o que

fiz. Tenho apenas o dever de descobrir a

verdade e foi esse dever que me levou direito a Derek

Kettering. Mas o caminho para a verdade terminaria

aí? A Polícia afirma que sim; mas eu, Hercule Poirot,

não tenho a certeza. - Fez uma pausa e perguntou,

de súbito: - Teve notícias de Mademoiselle Lenox,

ultimamente?

  - Uma carta muito breve. Creio que está aborrecida comigo

por ter regressado a Inglaterra.

  - Falei com ela na noite em que Mister Kettering

foi preso e posso afirmar-lhe que tivemos uma entrevista

interessante, em vários sentidos.

  Nova pausa, e Katherine não interrompeu o fio do

seu pensamento.

  - Mademoiselle, embora vá pisar terreno perigoso,

atrevo-me a dizer-lhe o seguinte: Há, creio, alguém

que ama Mister Kettering, corrija-me, se me engano,

e, por amor desse alguém, espero que a Polícia esteja

enganada e eu certo. Sabe quem é esse alguém?

  - Suponho que sim.

  - Não estou convencido, mademoiselle - repetiu

o detetive, inclinando-se para ela. - Não estou. Os

fatos principais apontavam indubitavelmente para

Mister Kettering, mas houve um pormenor que não

entrou em linha de conta.

  - Qual?

  - O rosto desfigurado da vítima. Tenho pergunta  do a mim

mesmo centenas de vezes se Derek Kette  ring seria homem capaz

de praticar semelhante barba  ridade depois de cometer um

homicídio. Com que

motivo? Para quê? Será acção que se coadune com o

temperamento de Mister Kettering? Confesso, mademoiselle, que

a resposta a todas estas perguntas é profundamente

insatisfatória. Volto sempre ao mesmo

ponto: Porquê? Os únicos dados de que disponho para

me ajudarem a resolver o problema são estes...

  Tirou o livro de apontamentos da algibeira e retirou do

mesmo qualquer coisa que segurou entre o indicador e o

polegar.

  - Lembra-se, mademoiselle? Viu-me tirar estes cabelos da

manta, no compartimento do trem.

  Katherine inclinou-se para a frente e observou

atentamente os cabelos.

  - Vejo que não lhe sugerem nada, mademoiselle.

E no entanto... creio que pouco lhe passa despercebido.

  - Tive ideias, ideias curiosas - murmurou Katherine,

devagar. - Por isso lhe perguntei o que esteve a fazer em

Paris, Monsieur Poirot.

  - Quando lhe escrevi...

  - Do Ritz?

  Um sorriso curioso entreabriu os lábios do detetive.

  - Sim, do Ritz. Sou um homem que aprecia o luxo, às vezes...

quando um milionário paga.

  - Não compreendo qual possa ser o papel da Embaixada russa.

  - A relação com o caso não é directa, mademoiselle.

Fui lá para obter determinada informação, falei com

certo personagem e ameacei-o... Sim, mademoiselle,

eu, Hercule Poirot, ameacei-o!

  - Com a Polícia?

  - Não. Com a Imprensa, que é uma arma muito

mais temível.

  Olhou para Katherine, que lhe sorriu e abanou a

cabeça.

  - Não está a transformar-se outra vez numa ostra,

Monsieur Poirot?

  - Não, não é minha intenção ser misterioso. Dir-lhe-éi tudo.

Suspeito de que o tal indivíduo com

quem falei teve parte activa na venda dos rubis a Mister Van

Aldin. Acusei-o disso e acabei por arrancar-lhe

a história toda. Soube onde as jóias tinham sido entregues e,

também, que um homem passeava para cima e

para baixo na rua, um homem com uma venerável cabeça branca,

mas que andava com o passo ágil e elástico de um indivíduo

novo. Mentalmente, dei a esse homem o nome de ¦¦Senhor

Marquês¦¦.

  - E agora veio a Londres para falar com Mister

Van Aldin?

  - Não apenas por essa razão; tinha outras coisas

que tratar. Desde que cheguei a Londres falei com

duas pessoas: um agente teatral e um médico da Harley Street.

De cada um deles obtive determinadas informações... Some um e

um, mademoiselle, e veja se

obtém o mesmo resultado que eu.

  - Eu?

  - Sim, mademoiselle. Dir-lhe-ei ainda mais uma

coisa: houve sempre no meu espírito uma dúvida: teriam o

assassínio e o roubo sido cometidos pela mesma

pessoa? Durante muito tempo não tive a certeza...

  - E agora?

  - Agora sei.

  Após um momento de silêncio, Katherine levantou

a cabeça. Os seus olhos brilhavam.

  - Não sou tão inteligente como o senhor, Monsieur

Poirot. Metade das coisas que me disse parece-me sem

significado. As minhas ideias provêm de um ângulo

tão diferente...

  - Ah, mas é sempre assim! - afirmou Poirot,

calmamente. - Um espelho mostra a verdade, mas as

pessoas olham para o espelho de ângulos diferentes.

  - As minhas ideias podem ser absurdas, podem

  ser inteiramente diferentes das suas, mas...

  - Mas?

  - Acha que isto ajuda alguma coisa?

  Poirot aceitou o recorte de jornal que ela lhe estendia,

leu-o e acenou gravemente com a cabeça.

  - Como lhe disse, mademoiselle, olhamos para o

espelho da verdade de ângulos diferentes, mas o espelho é o

mesmo e as imagens reflectidas as mesmas

também.

  Katherine levantou-se.

  - Tenho de partir depressa - disse. - Se me demoro mais,

perco o trem. Monsieur Poirot...

  - Mademoiselle?

  - Oxalá não demore muito mais tempo, compreende? Não

posso... não posso suportar durante

muito mais tempo.

  A voz tremeu-lhe e o detetive bateu-lhe na mão,

num gesto tranquilizador.

  - Coragem, mademoiselle; não deve fraquejar agora. O fim

está muito próximo.

O mistério do trem azul part. 31

MR. AARONS ALMOÇA

  - Ah! - exclamou Mr. Joseph Aarons, consolado.

  Levou a caneca aos lábios, bebeu um longo golo,

suspirou, limpou a espuma da cerveja dos lábios e sorriu ao

seu anfitrião, Monsieur Hercule Poirot.

  - Dêem-me um bom bife de cervejaria e uma caneca de qualquer

coisa digna de se beber, e podeis ficar com as vossas iguarias

francesas, com os vossos

¦¦ordóvres¦¦, as vossas omeletas e os vossos franguinhos!

Dêem-me - repetiu - um bom bife de cervejaria!

  Poirot, que acabava de satisfazer-lhe a preferência,

sorriu, compreensivo.

  - Não quero dizer que haja algum mal num pudim

de rins ou num bife simples - continuou Mr. Aarons.

- Torta de maçã? Sim, comerei torta de maçã, Miss, e

uma taça de nata.

  O almoço prosseguiu até que, finalmente, com um

profundo suspiro, Mr. Aarons pousou faca e garfo, para se

entreter com um bocadinho de queijo antes de

pensar noutras coisas...

  - Falou num assunto qualquer que precisava de

tratar, Monsieur Poirot... Terei muito prazer em o

ajudar no que puder.

  - É muito amável. Disse para comigo: ¦¦Se queres

saber alguma coisa acerca de gente de teatro, existe

apenas uma pessoa perfeitamente elucidada a esse respeito, e

essa pessoa é o teu velho amigo, Mr. Joseph

Aarons. ¦¦

  - E não se enganou! - redarguiu, complacente, o

comilão. - Esteja interessado no passado, no presente

ou no futuro, Joseph Aarons é o homem indicado.

  - Précisément. Desejava perguntar-lhe, Monsieur

Aarons, o que sabe acerca de uma jovem chamada

Kidd.

  - Kidd? Kitty Kidd?

  - Kitty Kidd.

  - Foi muito esperta. Disfarçava-se de homem,

cantava e dançava... É essa que lhe interessa?

  - Sim, é essa.

  - Foi muito esperta. Arranjou um bom pecúlio,

pois nunca lhe faltavam contratos. Dedicava-se sobretudo a

fazer papéis de homem, mas também não havia nada que se lhe

dissesse como actriz de caracteres típicos.

  - Foi o que ouvi dizer - concordou Poirot. -- Mas

ultimamente não tem aparecido, pois não?

  - Não. Abandonou a carreira, foi para França e

juntou-se a um nobre qualquer. Suponho que deixou

definitivamente o palco.

  - Há quanto tempo foi isso?

  - Ora deixe ver... Há três anos. E garanto-lhe que

foi uma perda para o teatro.

  - Era inteligente?

  - Se era inteligente!

  - Não sabe o nome do homem a quem se ligou,

em Paris?

  - Sei que era um figurão importante, um conde...

ou seria um marquês? Pensando bem, creio que era

um marquês.

  - E, depois disso, não soube mais nada dela?

  - Nada. Nunca sequer a encontrei, por acaso.

Aposto que leva vida regalada por essas estâncias

estrangeiras, marquesa para toda a vida. Com a Kitty

ninguém brincava nem levava a melhor.

  - Compreendo - murmurou Poirot, pensativo.

  - Lamento não poder dizer-lhe mais nada, Mister

Poirot; gostaria de ser-lhe útil. Não me esqueço do favor que

me prestou, em tempos.

  - Ora, estamos quites! O senhor também me fez

um favor.

  - Amor com amor se paga! - exclamou Mr. Aarons, soltando uma

gargalhada.

  - A sua profissão deve ser muito interessante.

  - Assim-assim - redarguiu Mr. Aarons, sem entusiasmo. - O

bom e o mau equilibram-se. Bem vistas todas as coisas, não me

dou muito mal. Mas é preciso conservar os olhos bem abertos!

Nunca se sabe o

que o público quererá a seguir.

  - Nos últimos anos, a dança tem estado muito em

voga - observou o detetive.

  - Pessoalmente, nunca vi nada nesse tal ballet

russo, mas o público gosta... É demasiado complicado

para mim.

  - Conheci uma bailarina na Riviera, uma tal Mademoiselle

Mirelle...

  - Mirelle? Oh, isso é material caro! Tem sempre

dinheiro a apoiá-la, embora, a verdade seja dita, a pequena

saiba dançar. Vi-a e sei do que estou a falar.

  Nunca tive de lidar muito com ela, mas consta-me que

é o diabo em figura de gente. Birras e caprichos, a toda a

hora...

  - Sim, também me parece.

  - Temperamento! - exclamou Mr. Aarons, desdenhoso. -

Temperamento! Pelo menos é como lhe

chamam. A minha patroa também foi bailarina, antes

de casar comigo, mas confesso que, felizmente nunca

teve temperamento. No lar não se quer temperamento, Mister

Poirot!

  - Concordo consigo, meu amigo. Fica deslocado.

  - Uma mulher deve ser calma e compreensiva... e

boa cozinheira.

  - Mirelle não trabalha há muito tempo, pois não?

  - Há cerca de dois anos e meio, apenas. Lançou-a

um duque francês qualquer. Ouvi dizer que anda agora com o

ex-primeiro-ministro da Grécia. São tipos como estes que podem

empatar dinheiro nela, sem lhes

dar pelo forro da camisa.

  - Essa do ex-ministro é novidade para mim!

  - Oh, não é mulher para deixar a erva crescer debaixo dos

pés! Dizem que o jovem Kettering matou a

esposa por causa dela... Não sei. No entanto, ele está

preso e Mirelle achou conveniente olhar à sua volta...

E não se pode dizer que não tenha sido esperta! Dizem

que usa agora um rubi do tamanho de um ovo de pombo. Claro que

nunca na minha vida vi um ovo de

pombo, mas é a expressão que empregam sempre em

trabalhos de ficção...

  - Um rubi do tamanho de um ovo de pombo! -- exclamou Poirot,

com um brilho verde, felino, nos

olhos. - Que interessante!

  - Foi um amigo quem mo disse. Mas, claro, talvez seja apenas

vidro colorido! Estas mulheres de teatro são todas as mesmas;

nunca se cansam de inventar

grandes histórias acerca das suas jóias. Mirelle, por

exemplo, apregoa que o rubi em questão está amaldiçoado. Creio

que lhe chama c¦Coração de Fogo¦¦.

  - Mas o rubi chamado ¦¦Coração de Fogo¦¦ é a pedra central

de um colar! - observou Poirot. - Tenho

a certeza.

  - Aí tem! Não lhe disse que estavam sempre a inventar

histórias acerca de jóias? Este rubi é uma pedra

única, que ela traz ao pescoço pendente de um fio de

platina. Quase jurava que é um calhau colorido!

  - Não - murmurou Poirot, lentamente -, não

creio que seja vidro colorido.